Tengo ganas de abrazarte, de olerte, de soñar contigo como si existieras fuera de mi delirio. Tengo ganas de engañarme de nuevo, creyendo que en tu mirada brilla algo parecido al miedo o al amor. Tengo ganas de, y sin embargo, entiendo que todo anhelo es inútil, porque está escrito que entre nosotros sólo crecerán palabras, así como con otros florecen caricias, amapolas del deseo en paraísos improvisados donde devoran, entre sábanas y lentamente, el delicioso fruto prohibido.